semanario poetico

Nova Morada

2005-01-15T03:27:00.000Z

Para os meus amigos de Portugal e de Inglaterra, vejam a minha nova morada:

http://amoralva.blog-city.com

É mais completa

HIPÓTESE ATRAENTE

2004-12-28T10:25:00.000Z

abre os lábios ao som da flor
dança na escrita como o vento
na tua pequena chama.

Excêntrica luz que dá cor
ao meu silêncio. Diz,
conta-me devagarinho
fala-me
sussurra-me
entrega-me a tua pequena força.

Quero ser a tua estátua gelada
na catedral de chocolate.
Prepara-me para o novo,
para a mudança calma,
em sílabas e com um
único olhar e sorriso.

Prepara-me para o indefinível
gesto, para a água que brota
dos meus cabelos, multiplicados
em mil abraços de lágrimas.

"Se lançares o pão sobre a água,
ele multiplicar-se-á por mil"
(BÍBLIA)

Doi o mel dourado do teu umbigo,
o ouro que transparece da pele,
e emerge no beijo.

Só as pombas causam distúrbios
na consciência. Um dia, a casa
será só a orelha e a cor apenas
o ouvido. Serei mais cego do que
hoje.

O som será a roda da tua saia no
palco.

Caíem as vírgulas e eu pontuo o meu
poema numa gramática digital.
Puro toque.
Todo o amor é digital, a ausência
é a constante reescrita daquilo que
existe. Os anjos são o brilho que não
se vê.

Da tua língua, caiem pequenos dedos,
onde o corpo se banha com as suas
asas. O abraço dos amantes marca
de preto os teus cabelos. Pareces
um melro anunciando as gotas d'alva
dos teus olhos.

O amor é só um dia.
Durante a noite canta-se
e escrevem-se os sentidos.

Amo-te

Jorge Vicente, José Gil e Sónia Regina

TO SARAH

2004-12-26T01:43:00.000Z

VII.

ainda acredito nas palavras escritas
e nos amores-perfeitos

são andorinhas que chegam dos mares do sul
e trazem consigo o brilho do sol, como um berço

as suas asas dançam durante toda a minha noite,
caem e voltam a erguer-se num constante rodopiar
de luzes

e os amores-perfeitos vão desabrochando
ainda que seja noite
e que os amantes durmam
aconchegados nem que seja apenas
num poema escrito em memória
de alguém que deixou apenas
cinza e um hálito de vida.

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-26T01:38:00.000Z

VI. Pensamento de Fielding

Os teus anjos não mais te protegem.
Nem a mim.
Abandonaram o deus a quem acreditas.
Só resta o som viscoso das palavras dos
sofistas.

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-26T01:26:00.000Z

V.

a pétala que se desdobra na palavra primordial,

o início do mundo que revestiu a vestimenta de uma
ave,

uma amálgama de deus e de sopro espiritual.

que inventou o fogo,
revestiu o calor
das cores que tu
me deste no dia
em que uma rola
posou no arco-íris
e te deu os olhos
em sinal de respeito.

os deuses sabem a pautas
de música. respiram ao
som do compasso de tempos
musicais, em infinita
adoração das suas obras
imperfeitas.

nem tudo o que existe
sabe a música. só os
teus olhos de dançarina.

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-26T01:10:00.000Z

IV.

"it's so infuriating loving you sometimes" (Sarah Williams)

não consigo pressentir o amor.
nem roubar o profeta das suas
vestes.

só o melro se encanta com palavras
doces. a voz na árvore descaindo dos
olhos de quem escreve.

é tão difícil (re)inventar o amor
esquecer o ferro que desabrocha
da pétala em bruto

sinto que a minha alma foi
violada e que não resta nada.

senão poemas.

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-25T23:37:00.000Z

III.

"I think i'm scared of disappearing" (Sarah Williams)

Acho que tenho medo de desaparecer
e perder de vista os teus olhos.
A eternidade é apenas um dia
a mais do que outro dia qualquer
e o silêncio é o que fica, para além
do destino e do fado. a canção cantada
por uma guitarra que não toca. que
apenas murmura o silêncio que há em
mim.

acho que tenho medo de desaparecer
e passar as horas à lareira, acendendo
os velho livros de madeira. que nunca foram
escritos. nem por mim nem pelo que resta de ti.

os dois amantes são um melro em consonância
com a música que se ouve lá fora. lá fora, só
existe o natal e todas as vozes que ele chora.
porque os anos são feitos de momentos
e os momentos são silêncios que se perdem
em vida, não quando se morre.

acho que tenho medo de ser amante.
todo o amador é um amante e a
coisa amada apenas isso.
o objecto do deslumbramento.
o rito do silêncio cantando o corpo
em múrmúrio constante.

gostava de ser um derviche para que
saísse de mim e penetrasse nos meandros
da palavra criada. a palavra da estrela.
são várias estrelas que
conduzem o verso que se recria todos os dias,
em constante silêncio e alheamento,
quando acordamos,
quando nos deitamos,
quando pousamos os olhos numa folha em branco.

o deus conduz a escrita sem dizer adeus.
nunca posso dizer adeus a quem não vejo.
e se entrego o meu silêncio a quem não vejo,
apenas fica a dúvida. a dúvida é apenas a
ausência do deslumbramento. quem se deslumbra
por quem é apenas deus, não foca o essencial.
o deslumbramento existe em todos os aspectos
da criação. e não apenas na estrela.

somos mais antigos que as estrelas.
Somos o Ser antigo que está para além
da transfiguração. não podemos vestir
o que nos é estranho, o que não é essencial
senão no pensamento dos anjos.

Acho que tenho medo de desaparecer
e perder de vista os teus olhos.
se o momento se perder,
e se o silêncio acontecer,
o deus não voltará nem
a estrela voltará a despejar
palavras.

Jorge Vicente

LADY DAY

2004-12-24T11:00:00.000Z

um terreno plano a soletrar o céu
mais uma igreja descampada que
se ergue imensa das nuvens

a flor dos cabelos da paisagem
é a música que pede a voz
da poesia seca e dura

não consigo arrancar a flor dos
teus cabelos nem os meus são
pétalas que desabrocham

o rio é uma imensa neblina
e a voz doce quente de menina
mais a flor que os meus cabelos
recusam

adormeço no terreno plano
aquecido pela flor e pela
saliva que segue o caminhar
do ribeiro.

o dia é todo ele
uma donzela
que segue
em direcção
aos blues

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-15T20:46:00.000Z

II.

acho que adormeceste.
não há ninguém que veja Deus
na ausência da rosa.

Jorge Vicente

TO SARAH

2004-12-06T13:20:00.000Z

I.
o pássaro pousado no parapeito pardo
da minha janela
é aquela substância penumbrosa, que evoca
o silêncio e o remete para olugar indecifrável,

que não nos resta senão conhecer,
com aquele conhecimento feito de
figuras de estilo, herméticas e fechadas

o pássaro pousado é uno com
a paisagem que o transfigura

a pintura é um pássaro pousado
em sonhos de pincel

Jorge Vicente

Poema

2004-11-24T14:18:00.000Z

I.

os deuses falam do vento,
e eu falo das palavras,
e de como elas se desenvolvem
no interior de uma emoção
que mais não é do que milhares
de nuvens sussurrando e
permitindo-se entregar,
despidas, nuas, ao
vento.

que é apenas o altar
daqueles a quem nós,
serenos mortais,
consideramos
deuses.

Jorge Vicente

Canto I

2004-11-11T02:02:00.000Z

Se ao dizer adeus à vida,
eu apenas chorasse,

e pressentisse o vento
silvando na tosca
iluminação da tarde

Se ao dizer o rio
que banha
a velha e alegre cidade

e dormisse no recanto da noite
beijandoa pedra da saudade

se o tecto do céu toca a caverna
daterra coberta
se o musgo as palavras
sem brilho silenciosas
na tempestade desperta

se a despedida for fogo
for morte na última oração
do mar,

serei sal mar português
o vento gritando por verdade.

Jorge Vicente

Chacina

2004-11-06T19:59:00.000Z

A chacina
é a mãe de
tudo quanto
existe.

Quando Abrãao
se viu enganado
por Deus
aproximou-se
do seu filho
e tocou-o noslábios.

dizem que só as almas
silenciosas podem
aspirar àperfeição

Jorge Vicente

Abraço

2004-10-27T11:14:00.000+01:00

no desenrolar da flor
nasce a vertigem de
um abraço

não há malmequeres
nas gotas de chuva
que caem do silêncio
dos meus olhos

Londinium (baseado em "Lisboa que Amanhece" de Sérgio Godinho)

2004-10-21T16:56:00.000+01:00

A alva que desce na cidade
sossega teu corpo murmurante.
Silêncio.

O sol que se desprende
dos cabelos, o murmúrio da voz que
se despede. Em prece. Promessas de
uma noite talvez distante.

Os olhos que se despedem do amante.
A alva na cidade a renascer. Tua voz percorrendo as calçadas.
Londinium seca, murmurando
a manhã que se quer assim, como dantes.
Como se o silêncio fosse vento ondulante.

O autocarro que dobra a tua esquina,
a pressa de chegar e de partir.
O vento que move teus cabelos,
o tempo que é mais do que um amante.
O vento. Alento.A Saudade da alva a descobrir.

Lá longe, na planície, os galos cantam.
Os poetas sonham a alva o sol que há de vir.
Os amantes, como névoa, murmuram
murmuram a noite por partir.

Londinium, lá longe, é sentinela.
Teu corpo encostado na janela.
A vela. Os olhos, os cabelos que murmuram sonhos vivos.
Promessas de uma noite a descobrir.

Teu corpo, em sobressalto, acorda.
O telefone entre o corpo dos amantes.
Serenos, como se uma noite fosse um
manto de rosas pretas, deitadas no olhar
agreste da cidade. A vida.Mais um dia a descobrir.

Teus olhos esverdeados são como a Lua.
Londinium no teu corpo a sorrir.

Jorge Vicente

Fluxo

2004-10-21T16:05:00.000+01:00

tudo o que existe
existe através de
um fluxo

a pena colocada nas
mãos dos homens, pelo
sopro

e pelo fluxo que dimana
dos abraços subtis dos
amantes

todos os deuses e todos
os homens são amantes.

carregam
em si a força dos elementos.

o fogo a chama agreste e viva
que sai
dos cabelos, da água

que é o
espelho dos sentimentos e
o reflexo

daquilo que os humanos chamam
a alma. sopro da vida, thymos
nous

nós somos a chama que saiu
da cidade de Deus e que
partiu

das penas dos nossos olhos
e que criou a água e
a terra.

os últimos dois elementos
que caem das nossas vestes de
sátiros.

Jorge Vicente

Pensamento

2004-10-19T13:55:00.000+01:00

A sensação é uma abstracção do mundo real
Tudo o que pressentimos, tudo o que observamos
mais não é do que uma realidade transfigurada
pela nossa própria memória

Que, possivelmente, também, não existe
Recordamos o irreal, aquilo que não aconteceu
senão no interior do nosso corpo,
da nossa mente

Afinal, quem escreveu que os Homens
não são anjos nem mágicos
não passava de um louco

Jorge Vicente

Amor

2004-10-15T11:55:00.000+01:00

AMOR

Poderei amar-te num tempo não propício,
Poderei amar-te em recolhimento, em silêncio,
Oferecendo o meu corpo como holocausto.

Poderei amar-te de noite, com a candeia acesa,
Com uma vela branca ao pé da janela e
Um lenço pousado nos joelhos.

Poderei amar-te todas as meias-noites, dia após dia,
Anos após anos, silenciando-me e silenciando-te a ti,
Como uma treva.

Poderei amar-te como uma flama ardente,
Jamais perecível, levantada pelos ventos e
Iluminada de soslaio pelo Sol.

Poderei amar-te e gritar incessantemente por
Mais amor, oferecer-te uma rosa ao pequeno-almoço,
E juntar todas as pétalas caídas no chão
E daí preparar uma refeição magnífica.

Poderá o meu amor ser avesso a prodígios, a milagres.
Cessam-me todas as palavras quando o dia se transforma
Em noite, o prazer em vida, o sexo em algo mais transcendente.

Não sei do Sol fazer chuva, da aurora tempestade,
Do ferro seco e duro, ouro,
Da morte vida nem de Deus o Diabo.

Poderei amar-te como o sol ama a lua,
Como a aurora ama a manhã
Como o ama a sua pomba.

Mas prefiro amar-te apenas pelo sorriso que carregas
Sempre que os nossos olhos se juntam,
Cada dia pela manhã.

Jorge Vicente

Mansões

2004-10-15T11:49:00.000+01:00

A estranha sensação de ouvir uma voz,
Ainda que pronunciada nas mais variadas formas.
Um poema, um esconjuro, o grito de um lobo.

A estranha sensação dessa voz se ouvir mais perto.
O coração abater. Mais rápido. Mais suave.
Mais lento que uma pluma beijando a pedra.
Opera-se-me a graça da Natureza.

A estranha sensação de o meu coração desaparecer.
Todo o meu corpo desaparece. Só resta a pedra.
Abatem-se os corpos ao som da enxada do espanto.

A estranha sensação de tudo acontecer.
Todo o meu corpo é uma mansão,
Com imensas escadas de Ser.
Só resta a pedra.

Jorge Vicente

Neve

2004-10-13T16:46:00.000+01:00

NEVE

I.
A brancura inerte da montanha
Empurra as pétalas para os montes arredor.
Sementes caem ao sabor do vento.

II.
A sombra projectada da lua,
Como vela desfraldada pela noite,
Ergue-se dos penhascos. Um farol.

Jorge Vicente

Conto.

2004-10-12T15:40:00.000+01:00

O céu é feito daquela substância imaterial que se julga existir nas estrelas, mas que, apenas em breves momentos, se acerca da natureza humana e a contempla. Por vezes, essa contemplação assume a forma de rebeldia e as estrelas, em rebuliço, emprestam o seu fogo à terra, criando aquilo que os humanos denominam relâmpagos de luz. Não, não estou a falar de estrelas cadentes; elas apenas voam na noite escura, criando o ambiente propício para que os amantes se aproximem. O fogo das estrelas toca a extremidade da terra e faz estremecer os seus pilares. É tenebroso.

O céu estava, assim, carregado e desejoso de espalhar os seus raios na superfície do Alentejo. Na aldeia, defronte da igreja, um pequeno grupinho de folhas balouçava intermitentement consoante a direcção do vento. Para a direita, para a esquerda, com os movimentos misturados uns nos outros, sem sequer se decidir por um deles. O silêncio era imenso, não se avistava qualquer partícula de som escondida nas casas caiadas de branco. O que era de estranhar visto a aldeia ter sido bem frequentada, em tempos passados, quando o caminho de ferro ainda era um meio de comunicação importante para o Alentejo. As pessoas saíam da estação, pediam um carro para a aldeia e aí chegavam em cinco minutos. Normalmente, eram emigrantes e crianças vindas de Lisboa quem frequentava a aldeia no Verão. Acompanhadas pelas respectivas famílias, gritavam e pulavam como se o mundo fosse dos anjos e delas. De vez em quando, ainda se organizavam festas populares, como aquelas que se vêm por aí, com foguetes e fogo de artifício para a malta se esquecer que é malta e maravilhar-se com as invenções dos humanos. Convidavam-se os artistas da moda que cantavam umas musicazinhas e se iam embora. A aldeia e a alma das pedras ficava lá, no mesmo sítio, sem ser tocada pelas pessoas nem por qualquer acorde despejado pelos supostos cantores. É por isso que o cante alentejano é tão triste. Deus esqueceu-se das planícies sem fim e empurrou a neve para as altas montanhas do Norte. Que também recebiam cantores e crianças vindas de Paris trazidas pelas cegonhas mecânicas que banham o céu, com as suas asas de ferro.

A aldeia vivia da agricultura, mas o trigo já não dava o que dera na primeira metade do século passado, quando o Alentejo ainda era o celeiro de Portugal. Agora, as aldeias que ficam ao pé da auto-estrada é que prosperavam e, muitas vezes, nem isso.

Na aldeia, o rapaz e o velho aproximaram-se da janela e viram o céu coberto dessa substância imaterial que cobre todo o Alentejo em certos dias do ano. Souberam logo que, não tardava nada, todo o campo se iria transformar num pequeno lago. E que a chuva iria banhar o que não tinha banhado no ano todo. As folhas que balouçavam intermitentemente soltaram-se do arbusto que as prendia e rodopiaram. Alegres, foram-se pôr à frente da porta da capela. Que se mantia fechada. O silêncio fechado. Apenas a voz do deus que irrompia dos solavancos da planície e sobressaía em todo o seu esplendor. Cada vez mais presente no seu silêncio.

O velho observava a televisão que despejava imagens. "Não é a minha imagem, nem a imagem daquilo que eu conheço. Para que-hei de estar preocupado em sentir o que não posso sentir, mesmo que viajasse para além desta aldeia? Não me consigo ouvir na minha própria casa, como poderei ouvir o que a televisão tem para transmitir?"

O silêncio transformou-se num soluço inconstante. Pausado. Com a vida presa numa voz sussurrante. Lentamente, desvaneceu-se um pouco e descaiu para a terra. Ainda estava longe a tempestade. Provavelmente, muito para além de Beja. O céu é tão grande que pode albergar todo o país, mesmo que a terra seja redonda por fora e transparente por dentro. O velho recolheu-se no seu sofá de estimação e pôs-se a ver a novela. Sem prestar atenção, embora soubesse o nome de toda a gente, mais do que sabia os nomes dos seus vizinhos na aldeia em que nasceu e em que cresceu. Sentiu-se triste. Fingiu sonhar que a televisão fosse levada pelo vento e pelas estrelas cadentes e fugisse para Lisboa. Revoltava-se com a sua condição de levar o conhecimento para o meio do Alentejo e voltava para casa. Como se a casa fosse um quadrado em perpétuo movimento. Os soluços continuaram distantes. O país era uma semente que respira tempestade. "Tempestade e memória" pensou o velho, ao lembrar-se dos Invernos passados na aldeia e em Castro. E já nessa altura o céu soluçava, mas os soluços eram diferentes. Eram feitos pelo próprio Deus que adormecia nos sobreiros e molestava as belas raparigas quando elas regressavam da lavoura. Agora, é mais estranho. O deus volta quando lhe apetece, seja no Verão ou no Inverno. Antes, havia um horário estipulado para ele voltar, já as raparigas fugiam para a aldeia e refugiavam-se nas saias das mães que riam da crendice das meninas. Na televisão, falam do El Niño. Pois, talvez seja isso. O deus é um menino doido por brincadeira.

Os soluços transformaram-se em algo mais forte. Um tambor tocado numa festa lá ao longe, ao pé de Beja. Pois, talvez a tempestade já esteja em Beja. Agora, é momento de nos sentarmos à lareira e contarmos histórias uns aos outros para passar o tempo. Vamos pôr uma marca vermelha na porta da casa para avisarmos o deus de que as meninas abandonaram a aldeia e fugiram para Lisboa. À procura de namorados ou porque os pais arranjaram um emprego melhor na capital, com salário fixo, sem esperar que os produtos cresçam no interior da terra.

Os tambores pararam um pouco. Será que em Beja também há meninas que se assustem com os elementos? Ou com o deus manhoso? Talvez viva em nós todos esse sorriso tosco que nos faz esquecer de nós próprios e dos outros. E transformamos o espaço que nos rodeia em algo que não deve existir. Nem no Alentejo nem em qualquer parte do mundo. Os tambores voltaram. Mais fortes. O velho olhava a novela e fazia de conta que não ouvia as palavras. Mas ouvia-as, embora elas parecessem sem graça e apenas palavras. A chuva começou a cair. As folhas fugiram para a capela e bateram à porta. O padre abriu a porta e pô-las sobre a sua cabeça, em gesto de despedida. Elas agradeceram a sua boa vontade. O velho sorriu para o rapaz e pediu umas bolachinhas e um chazinho preto. Sabe tão bem quando chove e quando troveja.

Os tambores aproximavam-se, assim como a noite. Junot era um general louco que queria conquistar o Alentejo todo, com mais de mil homens a demonstrar todo o seu potencial musical. O velho bebeu o seu chá e esperou que Junot se aproximasse da sua casa para lhe levar para França ver os seus familiares. Adormeceu. A luz entretanto apagou. E a novela foi com Junot, saiu pela porta das traseiras para ser levada como produto exportado para Paris. Será isso que o país tem de oferecer? O rapaz aproximou-se do velho, deu-lhe um pequeno beijo e quis adormecer também. Quase não ouvia a voz do velho carregada. Como se o Alentejo estivesse todo nele e morresse naquele instante, quando o deus passou pela planície e ameaçou destruir quem o impediu de brincar com as moças. Não ouviu o respirar arrastado à medida que os tambores se iam embora, em direcção do Algarve e da serra. O velho e os tambores que se despedem da vida, à medida que a noite ia avançando, tento descobrir o manto de estrelas que teimava em não aparecer, deitadas nos olhos do velho.

Jorge Vicente

Olá

2004-10-12T15:29:00.000+01:00

Finalmente tenho um blog...